XXII

Caminando descalza,
mi alma se libera en esta noche
tan ausente de luna,
mi alma que es tan pequeña en esta
acuarela que es el mundo.

Mi cuerpo está pintando de un intenso azul
resplandeciente, mi cuerpo es el cosmos,
el cometa, la estrella que titila a lo lejos,
mi cuerpo es el margen, el centro, los
extremos.


Transformándome en crisálida,
en el proceso inverso,
mariposa crisantoleada,
mariposa aspirante a ser crisálida,
el devenir crisálida,
el devenir roca o capullo
o pequeño manatial.

Ínfima, íntima y desbordan
las palabras en mi fuente
de agua fresca, el caos
es solo el principio
después viene el silencio,
la muerte, la consumación,
el delirio. Y la palabra,
la palabra que corre siempre
detrás de querer decirse,
hacerse, serse.

Y yo muy en el fondo yo
que no puede liberarse
de ser sujeto de la enunciación,
me muero mientras me escribo.